isto tudo só faz sentido – isto não faz sentido nenhum – quando nos lembramos que o mundo foi inventado por nós e para nós, o mundo foi inventado por nós e para nós, para sermos felizes, para que a vertigem acontecesse no exacto momento em que nos apercebêssemos disto que aqui se diz: que nunca estamos sozinhos, nós nunca estamos sozinhos – não estaremos sempre sozinhos? – e que entretanto continuamos todos aqui, os de agora e os que já partiram, para que quando nos sentíssemos empurrados pelo vento – às vezes sentimo-nos empurrados por todos, pelo vento, essa poderosa metáfora que nos posiciona no mundo, que nos faz perceber que nós próprios é que somos efémeros, e inventássemos outros nomes para as coisas, forjássemos memórias na expectativa de que tudo isto fosse remediável. mas isto não é remediável, a saudade consome-nos sempre, o tempo nunca volta para trás, os dias prescrevem – os dias nunca prescrevem, as noites nunca acabam - as noitesnunca acabavam sem que celebrássemos tudo quanto houvesse para celebrar. e havia muito para celebrar - celebremos, celebremos outra vez, abriguemo-nos no amor, naquela loucura antiga. porra, como tenho saudades daquela loucura antiga, dos dezoito, da irresponsabilidade, da ponte da sé que levava a sítio nenhum levando-nos a todo o lado, saudades da ria que estava sempre ali à mão numa espécie de cumplicidade, uma miragem, nós todas as noites deitados lado a lado, de cabeça para cima, para o céu, a ver as estrelas a parirem sonhos enquanto tudo isso já foi e já nada nos pertence, a nossa vida agora é um museu, a nossa vida é o que é, nós desenhámos a tragédia de nos tornarmos adultos, nós desenhámos a tragédia de nos tornarmos adultos
.
MG 2013
Sem comentários:
Enviar um comentário