Esta escrita sou eu

Esta escrita é algo mais
que um conjunto de palavras
jogadas no papel,
é uma inquietação que sinto,
é um desejo de resgate de um tempo antigo,
uma necessidade de compreensão
do que me trouxe até aqui.
Esta escrita não é apenas a inocência
das palavras que a compõem,
não é indiferença
nem uma crítica à desconfiança de quem
vê neste hábito um propósito absurdo.
É a vontade de alguém que quer ler o mundo e
que se quer olhar de frente,
é o mais sincero intento de dizer
o que a boca não diz.
Esta escrita é o meu olhar,
é a minha boca nas minhas mãos,
é a minha voz no papel.
Esta escrita é a minha forma
de ouvir o que tenho a dizer
sobre mim próprio.
Esta escrita sou eu.

Um sítio a descobrir. Pela música, pela arte.

http://www.little-dragon.se/

Sobre os Little Dragon:

"On occasional full moons the pine trees would light up in neon auras  of lime and turquoise and the ground would shake  with a steady rumble. The tiny creature grew into a little dragon.  It wrestled with the large wind sometimes. The heat of its breath would weave in with the cool air and make patterns in the sky. Although the creature was a powerful little beast it was light as a feather and would often sleep on the leaf flowing in the breeze.



And there it would dream in a dream. These dreams were without visuals and haunted by sounds.  electric sounds and beats would pump its little  heart and make her sleep walk around the forest like a ghost dancing in the night.


And the aching of this lonely creatures heart would be reflected in bittersweet melodies both haunting and happy."  


By Ulla Tom Tom

Ainda que imaginemos mundos (16)

Merecemos ao menos
uma parcela de contentamento
nesta infelicidade de estarmos vivos
por agora deixem-nos
apenas ser quem somos
nem que para isso tenhamos de inventar
uma verdade mal alinhada

Nesta incerteza do amanhã
uma angústia pela impossibilidade
de retorno a uma inocência fugitiva
e o desejo de irrealidade
a toda a hora, a todo o instante.

Lembro-me de um dia
alguém dizer que seria fácil
mas de repente ficámos sozinhos
e esquecemos que seriamos
eternas crianças rebeldes
ou impúberes adultos
numa perpetua negação



De repente a vida faz algum sentido ao som de:
Wild beasts
"All the King's men"

Andrew Bird
"Why?"

Um poema de um poeta esquecido de Cacela:

Desilusão


Para quê altos troféus, glória dourada?
Se jamais hei-de, um dia, possuir,
No meu incerto e árido porvir,
A companheira ideal, a Desejada?

Se, em nossa curta ou longa caminhada,
Só do pequeno ou grande amor o rir
É o único bem que faz brotar, florir
Graça etérea, em eterna madrugada!

Que, em eflúvios, arroubos de ternura,
Desce suavemente ao coração,
Ungindo-o de prazer e de ventura.
Tudo o mais é poeira, é ilusão,
Que, ao mais leve sinal, se transfigura
A emergir-nos da dor na escuridão.

Adolfo C. Gago

Ainda que imaginemos mundos (15)

Vou querer sentir-te sempre assim
mesmo que um dia o mundo desabe

espero que esta minha dor nunca te caia em cima
e que o rigor que em nós nunca floresceu
não te faça sentir que o teu nome não me pertenceu

Evidentemente que renasço sempre da cicatriz
de teus lábios, essa marca intemporal
enquanto te sinto crescer todos os dias
a toda a hora, na memória
e te imagino na sombra, no oriente desta ilusão

Às vezes esqueço-me
que ainda que engendre histórias
existirás sempre na nostalgia dos meus sonhos,
numa verdade intemporal

Ainda que imaginemos mundos (14)

O mal foi nunca ter tido a capacidade de acreditar,
acreditar em si, acreditar nos outros, acreditar no que a vida
lhe pudesse um dia vir a trazer, acreditar, tão somente acreditar
o mal talvez tivesse sido ele próprio, uma ameaça para si próprio:
tudo na vida sempre lhe pareceu uma inutilidade

uma violenta carência trazia-lhe constantemente à memória
uma revolta antiga e a necessidade de se reprovar,
de reprovar os outros, de reprovar tudo aquilo que a vida
lhe pudesse um dia vir a trazer, de reprovar, tão somente reprovar

o mal talvez também estivesse nos outros,
uma ameaça para si próprio:
tudo na vida sempre lhe pareceu uma futilidade

e assim viveu cansado de tudo, de si próprio,
dos outros, da vida, desse mal de nunca
ter conseguido ser o que talvez pudesse ter sido
se ao menos tivesse tentado



Bon Iver - "The wolves Act I & II"
Jagjaguwar Records

Ainda que imaginemos mundos (13)

É quase noite. E na derradeira claridade do dia
uma fadiga invisível perturba a paz de uma memória inocente:
tu diante de mim, como se fossemos eternos.
Tudo aconteceu numa dormência antiga,
às vezes parece que em resultado de uma vontade alheia.
Estes últimos raios de luz cintilam no horizonte
e ofuscam-me o olhar, mas ainda vejo, lá longe, o mar.
Consigo escutar o som das ondas e o rumor dos pássaros:
um cenário que me traz de volta
o teu olhar mortífero, aquele olhar de sangue.
Tanto havia para dizer. Mas eu não sabia dizer.
Como haveria de saber dizer aquilo que só agora sei dizer?
Há uma obscuridade remota nas memórias que tenho de ti
que sempre regressa nesta altura do ano,
quando os dias se tornam menores e a luz do dia fica mais frouxa.
Recordo-me num silêncio irreal, como num sonho antigo.
Mas as imagens são tão claras e translúcidas
e os contornos da tua face tão nítidos.
Queria dizer-te palavras de amor, dizer-te que
ainda te sinto da mesma forma, dizer-te que continuas aqui
e que esse carinho que só tu me sabias dar
está tão presente quanto esta imagem que agora regressa, outra vez.
Eu devia ter uns oito anos e tu, uns vinte e quatro.
Foi um final de ano frio, aquele, e no turbilhão da memória
ainda consigo sentir a chuva a invadir-me o cabelo.
É impressionante como a percepção que tenho do momento
consegue até trazer-me o teu cheiro de volta:
uma mistura de âmbar e lavanda,
um cheiro antigo e ondulante de um amor materno e primeiro,
nem sei bem como explicar. Sei apenas que era verdadeiro,
tão verdadeiro quanto esta memória.
Recordo-me de tudo na perfeição e imagino-te de novo aqui
mas reconheço a impossibilidade. Partiste sem aviso,
sem nada dizer, sem um último adeus.
Como dói agora, a tua ausência.