[ainda a propósito do poema anterior]

Clube de combate

Podes muito bem ser o próximo
a coompreender a excelência do abismo
a beleza do precipício
o vórtice desta nossa vidinha

(eu já o sinto como uma religião)

está na hora de deixares emergir
o anti-herói que há em ti

vives num circo de pessoas postiças,
numa ilusão de quereres ser
o que a televisão te confirma que um dia
virás a ser: we will all be
movie gods, millionaires and rock stars

a turbulência da queda
também tem a sua estética
o desejo de manchar o tapete
a magia de nos desviarmos do plano
de nos iniciarmos no combate connosco próprios
de sentirmos a verdade aos nossos pés

(eu já o sinto como uma religião)

um gajo só vive quando se desafia a si próprio
quando aprende a cair sobre os vários solos

O POEMA ENSINA A CAIR

O poema ensina a cair
sobre os vários solos
desde perder o chão repentino sob os pés
como se perde os sentidos numa
queda de amor, ao encontro
do cabo onde a terra abate e
a fecunda ausência excede

até à queda vinda
da lenta volúpia de cair,
quando a face atinge o solo
numa curva delgada subtil
uma vénia a ninguém de especial
ou especialmente a nós uma homenagem
póstuma.

Luíza Neto Jorge

[retirado do caderno do silêncio]

isto não é um borrão silencioso

[retirado do Caderno do Silêncio]

O som do mar é funesto
e tem graça que hoje dei por mim
a sonhar com anzóis mortais



GREGORY ISAACS

15.07.1950 - 25.10.2010



O caderno do silêncio

MG 2010

Só para que tenhas uma ideia

Só para que tenhas uma ideia
começo a escrever
às quatro da madrugada
o teu nome repetidamente o teu nome
enquanto espero que outras palavras
me expliquem o porquê
de pouco mais haver a dizer

i've been thinking

Look me in the eyes
and say its over baby
your lips taste of wild honey
and under the glass
madmen still ask for a poem
(but you are always the poem)
is it possible to loosen up
and wait for the past?
you know, i have to forget
i've been thinking about you
forever
- please get back in the car
and drive me
wherever you want
we'll fly away and pump
ideas of love

afinal não é assim tão mau

afinal não é assim tão mau:
ainda que te tenham posto na rua
após tantos anos de precariedade
ficou-te na memória uma causa maior
que ninguém registou, a solidariedade e
o empenho na luta por um portugal melhor
ergue agora a cabeça José Miguel
que a economia quer-te
de cabeça erguida, a contribuição
sobrepõe-se às tuas necessidades
e sofre, que a economia precisa que sofras
a bem da nação, a bem dos executores
que lá do alto da sua arrogância
precisam do teu pão que agora é tempo disso,
aforra na comida que dela não necessitas,
é hora de contenção, e deixa ver
o que os próximos relatórios têm para dizer
aguarda que em breve o sr. engenheiro
dará novas instruções

The days run away like wild horses over the hills

Uma pérola, o livro que comprei há dias em Londres.

As cidades ancestrais

Uma vez
um tipo disse-me
que não teria de preocupar-me
se de repente acordasse
de um sono profundo
e nada tivesse para contar.
as folhas em branco dos dias
de pouco servem
para te convenceres que
a tua verdade
é só mais uma por entre
o trânsito compacto,
que te deixaste dormir ao volante
e só acordaste quando embateste em ti.
enche um copo de vinho
e canta a felicidade
de conheceres agora a verdade.
escusas de te abrigar da chuva:
de tanto olhares as fissuras, descobres
o teu nome escrito a branco na cal parda
uma boca cheia de cuspo
berra o teu sonho que alguém te há-de ouvir:
o mar que teima em chegar
as cidades ancestrais, e a ilusão,
nada mais puro que a ilusão

A metamorfose

É quase como se desconhecessem
o início do mundo,
os primeiros passos,
o pensamento inaugural.
Como se sentissem
que a idade não existe verdadeiramente
e que todos nós nascemos ao acaso
mas subitamente, o clarão:
a ilusão acaba sempre por reclamar o silêncio
da palavra primeira
a fogueira que rasga a noite escura,
que de repente altera os sonhos dos homens
que foram meninos mas que se esqueceram
que meninos foram.
Se só agora se aperceberam
que numa outra coisa se haviam transformado
isso foi só-apenas o rigor dilacerante,
a verdade da vida que veio ao de cima

A angústia das segundas

Segundas-feiras levianas,
(sempre a angústia das segundas-feiras)
na continuidade daquele ardor dominical.
Faltam apenas cinco dias para o regresso
aos motins ocasionais de desfecho inconsequente.
Mas, senhores doutores, digníssimos colegas:
as vossas fisionomias patronais provocam-me
um abrasamento incomensurável,
cada vez se agita mais o meu resumido intelecto.
Não fosse a poesia e a verdade
é que seria incapaz de cumprir em exclusivo,
solenemente e de mão ao peito
bem ao jeito seiscentista
as tarefas que tenho esta semana para cumprir.
Entretanto, permitam-me que vos envie
os meus melhores cumprimentos

A ilha da praia (4)

A verdade enfim desabrigada
nas mãos sombrias que produzem o despacho
como quem dispara um fuzil.
Mas não importa que as trincheiras são as dunas,
a vida renasce sempre indiferente à tormenta
e as pescas agora dão à costa em fardos
em noites de luar oriental

É esta a ilha das tribos celestes
como se desde sempre aqui tivessem vivido.
Aqui a realidade é sem dúvida dinâmica:
ainda que se mudem as redes de sítio de vez
só porque se diz que aqui já não há peixe
as amêijoas nunca morrerão sozinhas ao relento

A ilha da praia (3)

Naqueles dias
a maré jogava-nos contra o concreto
empurrando-nos para um poema fácil
os aviões nocturnos pareciam baleias celestes
e o silêncio deixava-nos à deriva.
Nas garrafas de sagres que davam à costa
nunca descobri uma mensagem de alguém que se perdera
mas descobri-me a mim
e nunca era tarde, havia sempre tempo para ver
quem tombava primeiro
hoje já não há lodo como havia
e cada vez é mais difícil estender a toalha

A ilha da praia (2)

Era assim a lua, de prata, na ria
num vórtice que ainda me preenche o olhar.
O verão de Agosto tinha menos automóveis
e às vezes parece que era a primeira maré de Julho
que trazia os mexilhões migratórios
mas a verdade é que gostávamos muito
de pôr creme nas costas das camones

Sem perceber porquê, depois de muito tempo sem aceder à minha conta, consegui hoje - finalmente -  permissão para publicar. Obrigado ao sistema. Só por isso, decidi iniciar um novo conjunto de textos (que por agora se chamará "A ilha da praia").  Aqui vai o primeiro.

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A ilha da praia (1)
Recordas-te da casa do senhor presidente?
já houve um pescador que aí fez um filho
numa barraca que se desfez
para que o senhor presidente aí pudesse estacionar
foi atrás dessa casa que me enamorei
a sério pela primeira vez
nas arestas fundamentais desse betão bem português
a calma nocturna das águas da ria
num reflexo de cortar gargantas
e a bátega salgada ainda lá estão
o meu amor é que já se foi

"Os rostos são as paisagens mais dramáticas de todas"

Abbas Kiarostami [Cineasta iraniano]

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Um dia as palavras

Talvez me tivesse demorado demais
no teu olhar sanguíneo,
guardei um incêndio na memória

mas um dia as palavras
saberão brotar tranquilas
numa absoluta respiração:
um poema há-de explicar
o vazio que se instalou,
a espessura da tua ausência

À queima roupa

Um poema escrito
de rajada acontece
quando um tiro certeiro
atinge as palavras