A ilha da praia (3)

Naqueles dias
a maré jogava-nos contra o concreto
empurrando-nos para um poema fácil
os aviões nocturnos pareciam baleias celestes
e o silêncio deixava-nos à deriva.
Nas garrafas de sagres que davam à costa
nunca descobri uma mensagem de alguém que se perdera
mas descobri-me a mim
e nunca era tarde, havia sempre tempo para ver
quem tombava primeiro
hoje já não há lodo como havia
e cada vez é mais difícil estender a toalha

A ilha da praia (2)

Era assim a lua, de prata, na ria
num vórtice que ainda me preenche o olhar.
O verão de Agosto tinha menos automóveis
e às vezes parece que era a primeira maré de Julho
que trazia os mexilhões migratórios
mas a verdade é que gostávamos muito
de pôr creme nas costas das camones

Sem perceber porquê, depois de muito tempo sem aceder à minha conta, consegui hoje - finalmente -  permissão para publicar. Obrigado ao sistema. Só por isso, decidi iniciar um novo conjunto de textos (que por agora se chamará "A ilha da praia").  Aqui vai o primeiro.

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A ilha da praia (1)
Recordas-te da casa do senhor presidente?
já houve um pescador que aí fez um filho
numa barraca que se desfez
para que o senhor presidente aí pudesse estacionar
foi atrás dessa casa que me enamorei
a sério pela primeira vez
nas arestas fundamentais desse betão bem português
a calma nocturna das águas da ria
num reflexo de cortar gargantas
e a bátega salgada ainda lá estão
o meu amor é que já se foi

"Os rostos são as paisagens mais dramáticas de todas"

Abbas Kiarostami [Cineasta iraniano]

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Um dia as palavras

Talvez me tivesse demorado demais
no teu olhar sanguíneo,
guardei um incêndio na memória

mas um dia as palavras
saberão brotar tranquilas
numa absoluta respiração:
um poema há-de explicar
o vazio que se instalou,
a espessura da tua ausência

À queima roupa

Um poema escrito
de rajada acontece
quando um tiro certeiro
atinge as palavras

Porque amanhã nunca se sabe

Para quê esperar pela voltagem do fim
quando podemos amar-nos
antes de nos desprezarmos
um dia não são dias
e os teus olhos por enquanto são selvagens
pelo menos é isso que sinto meu amor
rasga-me os olhos com essa fúria
de amor, deixa-te vir com a força que quiseres
porque amanhã nunca se sabe
se aqui estaremos a ser a loucura
que se vê

Keeping things Whole

In a field
I am the absence
of field.
This is
always the case.
Wherever I am
I am what is missing.

When I walk
I part the air
and always
the air moves in
to fill the spaces
where my body's been.

We all have reasons
for moving.
I move
to keep things whole.

Mark Strand - 1963

“Até tenho vergonha de ganhar o que ganho com esta crise”.

José Mourinho, in Público, 19.05.2010

Hoje, na Aula Magna, o poeta, o activista, o senhor:

Gil Scott Heron

Ainda que imaginemos mundos (32)

Ela punha o projecto à frente das pessoas
como se as pessoas para nada interessassem
como se ela própria não fosse também uma pessoa.
Ninguém gosta de se sentir usado
ninguém gosta de não ser visto.
Era como que um vazio sentimental
uma procura astuciosa,
a verdade que só fazia sentido na avidez,
no sentir os pares a adivinhar-lhe a imensidão.
E assim se esquecia dos colaboradores,
da necessária participação dos outros
num programa que não era só seu.
Nada se processava sem que ela não quisesse
mostrar a sua soberania sobre os demais:
a ânsia pelo poder, pelos créditos, a jurisdição,
a subtileza de mostrar quem manda.
No fundo, era um espelho daquilo que todos
nós somos, da nossa felina verdade natural:
a dissimulação

[Ode a Sílvio Berlusconi]

Um requinte essas tuas amigas abrasadas
de um oiro reluzente - a tua linhagem preferida
a toda a hora numa piscina repleta de coisas selvagens
prontas para te servir os daiquiris que pretenderes
ah! os biquínis as tangas e os músculos adornados
lavados em água-mel ah! os olhos vidrados - a nata
num sonho de brilhantina: assim se enlouquece num sossego
de cortar goelas um transe e a verdade que talvez
todos queiramos viver num silêncio quase clássico
de palmeiras orientais junto de uma floresta
impenetrável. Que bom viver num carrossel
que bom ser dono dos céus: foge que os animais ferozes
estão à espreita para te devorarem: é assim o inferno
e o paraíso onde os anjos se passeiam de barba feita
e as garças são como gatas felinas que se roçam
em todo o lado. Que lugar este, apinhado de vampiras e lobijovens
leva-me contigo lobo das neves, coloca-me na tua guest list

VIDEOCRACY
um documentário de Erik Gandini

You just need to be seen

Na ordem do dia (2)

A propósito do livro de Ian Buruma "A Morte de Theo Van Gogh e os Limites da Tolerância", publicado pela Editorial Presença em 2007, Manuela Franco coloca algumas questões extremamente interessantes, na sua análise crítica "Dissensão em Amesterdão. Europeizar o Islão ou Islamizar a Europa?", publicada na revista Relações Internacionais n.º 18. Para pensar.


O pluralismo e a tolerância são os pilares da sociedade moderna e esse facto tem de ser aceite. Pluralismo não significa apenas diversidade. Significa também que é possível permanecer diferente e partilhar os mesmos valores e as mesmas regras. O Islão não partilha desta ideia. De resto a alegada tradição de tolerância do Islão apenas significa que Judeus e Cristãos podem viver sob a protecção muçulmana mas nunca como cidadãos de direitos iguais, coisa que às luzes europeias se chama discriminação.

(...)

E aqui ficam as perguntas a que Buruma não soube ou não quis responder: De onde vem a equanimidade da parte de tantos políticos, jornalistas e intelectuais perante o aumento exponencial das ameaças de morte e violência por parte de fundamentalistas islâmicos? A equanimidade para entrar em diálogo e aceitar conversa de quem defende o apedrejamento de mulheres até à morte? A incapacidade de reconhecer que os direitos das mulheres são um dos aspectos fundamentais nos debates sobre o islamismo? A incapacidade de nomear e reconhecer os problemas das mulheres muçulmanas na Europa? A incapacidade de reconhecer a dimensão e papel anti-democrático do “novo” antisemitismo?

Ainda que imaginemos mundos (31)

Poderão tentar imprimir-nos uma verdade
ao silêncio que nos orienta o olhar,
uma chama que nos presida às obsessões
mas o rigor nunca será exacto

todas as nossas paixões:
haverá sempre uma imprecisão
nunca nos poderão descortinar
um segredo profundo e antigo
um caminho percorrido

ainda que nos queiram translúcidos
e que nos exijam como a água de um manancial intacto:
o nosso trajecto, a nossa pessoa

nesta pungente sequência de dias
guarda-se sempre um ledo balão de oxigénio
uma coisa só nossa para respirarmos
por entre a excessiva poluição

[Na ordem do dia]

(Segundo parece)

O problema são os ratings
e o contexto internacional
a Grécia que já se enterrou
com a economia numa espiral

(e, no entanto, talvez)

o problema sejam os excessos
os consórcios e as concessões
as seringadas de capital
e os contratos de milhões

(digo eu)

Ainda que imaginemos mundos (30)

Quis um dia seguir em silêncio
na vida, logo que me apercebi que te perdera

e assim esculpi
um percurso de sombras: a demência
que se assolou

Morreste-me sem aviso,
sem que te pudesse libertar

e que raio de claridade agora,
a serena vida dos outros

Que bom seria se para sempre
tudo se desenrolasse numa ilusão,
que pudesse existir eternidade
na paz dos novos dias
longe do vazio da minha pessoa

Ainda que imaginemos mundos (29)

Tantas vezes sou só o silêncio
de uma memória antiga,
por debaixo do tapete,
num olhar distante.
Viajo sem destino,
sem sair do mesmo lugar
mas sou só uma vertigem,
um desejo de gritar o teu nome,
o delírio de ainda te sentir aqui

Ainda que imaginemos mundos (28)

uma breve brisa de devastação
ainda me desenraíza do conforto
desta vida que escolhi
com a facilidade que se vê:
ainda recupero
os teus olhos vermelhos, assim,
perversos numa sombra sem fim,
numa alucinação interminável,
no desejo de lascívia, na inquietação
de um fantasma intemporal,
na irrealidade de nós dois, sepultados
para sempre na carne.
mas deixa-te estar,
por favor deixa-te estar que a minha loucura
de agora é este desejo,
a obsessão, nós sempre na guerra de sempre,
o sangue.
e a violência não está só nessa memória,
está nos dezoito, nos dezanove, nos vinte e cinco - não,
afinal não importa para nada a idade.
o começo da decadência
foi aperceber-me que te perdi
- é por isso que há sempre uma brisa de ruína
na deliciosa vertigem da memória:
a destruição torna-se sempre mais evidente
quando me apercebo de mim
e da impossibilidade do teu regresso