A dormência da tarde

Sentado
na mesa corrida
a brasa crepita
e o cheiro a sardinha
irrompe no ar.
O vinho caseiro descansa
no jarro estalado
e as sombras abrandam
a língua estendida
do cão a arfar.
É a cal que me ofusca
e uma turva visão tua
na dormência da tarde

Miguel Godinho

O que me punha sempre a pensar

O que me punha sempre a pensar
era o facto de saberes sempre as marés
mesmo que o cheiro metálico a mar
não te inundasse com a sua presença

do que melhor me lembro é do bigode
sujo de peixe fresco e de mim
a rir-me de ti enquanto a noite
na praia consumia o momento
esse, que a espuma das ondas datou

Miguel Godinho

O poeta inseguro II

Não se sentia realmente um poeta
porque pensava nunca encontrar
as palavras certas. Não conseguia ser objectivo
vendo-se frequentemente à deriva
na folha em branco, perdido no papel,
em busca das ideias.

Talvez ser poeta não fosse mais que isso:
um conquistador da percepção
um escultor de realidades, um idiota
sem catálogos à disposição,
um apóstolo das incertezas.

Ainda assim, desejava um dia
vir a experimentar o que imaginava sentir
um poeta poeta porque aí seria capaz
de exprimir o olhar sem hesitar,
sem sentir o erro nas palavras,
já que as palavras seriam o olhar
e o olhar não é impreciso

Miguel Godinho

Torre AGBAR - Barcelona

Arquitecturas fálicas

Agosto 2007

O poeta inseguro

O poeta inseguro olhava atento o mundo,
percorrendo todos os pormenores, qual leão faminto
que persegue a gazela, enquanto reparava
naqueles que a seu lado marchavam
sem a necessidade de cálculos pré-fabricados
para direccionar o olhar e escrever todos os instantes.
De novo, aquelas questões na sua cabeça:
Por que raio a convicção na verdade do olhar?
Para quê as repetidas notas sobre as coisas?
Não serão mais poéticos os instantes que se apagam
sem ninguém para os registar?

Miguel Godinho

O olhar

Ele estava quimicamente alterado
pela embriaguês do momento.
Descobrira-lhe a inocência de repente
algures por entre o erotismo evidente
e a loucura feroz

de nada lhe valia tudo
o que aprendera até então porque
o importante agora era apenas o olhar
desnudo e imoral numa bala
direita ao seu corpo
em busca do sangue

Miguel Godinho

Em busca do vento

Círculos em busca do vento
que lento escorre o vapor
motor que gira e percorre
não morre sincero na bruma
esfuma a vontade de ver
morrer aqui de frente para ti

Miguel Godinho

Caramulo - [Outubro 2007]

A precedência

onde estão as palavras
do texto que ainda não escrevi
da precedência da invenção

que motores para a concepção
das ideias ainda nulas no vazio
esse sentir dormente

quem rega os solos de onde nasce
a vontade de olhar
a vontade de dizer

Miguel Godinho

As rãs

No meio das silvas que
sempre transpunhas timidamente
escondida de quem te observava
as rãs boiavam absortas
em largos nenúfares dourados
e o bucolismo da cena
não fazia prever o fim

Miguel Godinho

O medo

às vezes assustas-te quando te digo
que me vou embora
não porque tenhas medo que eu vá
mas porque pensas que eu talvez
não esteja a falar a sério

Miguel Godinho

Miguel Godinho

Pormenores

admites-me os erros
porque te toco na alma
como se tudo o resto
pudesse ser omitido
como se lamber-me as feridas
fosse uma virtude
e os enganos que suportas
fossem apenas pormenores
tapo-te as frestas
por onde o sol espreita
por onde a brisa corre
e esperas por algo
- algo tão impossível
quanto eu, limpo de mim

Miguel Godinho

A fé

Queria ser mais e melhor que ela própria, sem saber bem porquê. Sem que algo alguma vez lhe tenha despertado real interesse. Nunca conseguiu ler um livro até ao fim. Nunca pensou profundamente nos filmes que viu. Nunca se questionou acerca dessa determinação em querer ser mais e melhor. Nunca se questionou a si própria. Queria apenas ser capaz de ser mais e melhor.

Miguel Godinho

The DL - Amy Winehouse 'Rehab' Live!

back in rehab...no, no, no

Abismo

Como era hábito, ela enroscava-se mansamente no sofá enquanto ele dedilhava, absorto, as teclas do computador – ela folheando uma revista, ele compondo infindáveis poemas.

Era o hábito de sempre. O mundo ficava, inteiro, lá fora e a intimidade reinava, em silêncio.

Dessa vez, porém, ela pousou a revista e ficou a olhá-lo. Intensamente. Enternecida. Longo tempo.

Deixa-me saber o que escreveste.

Ele um sobressalto. Pancada de gelo. Náusea. E depois, em voz arrancada, a leitura sussurrada do poema. Grande e ácido, compulsivo, um poema de solidão, feito de muros implacáveis, desencantos e securas. Nele jazia, irremediavelmente excluído, o poeta que o lia. E era autêntico, o poeta, na angústia do seu dolorido fiel.

Afundava-se a madrugada, corriam, punhais, os versos pela sala.

Silenciosa, hirta, ela ergueu-se e saiu. Como se nunca ali tivesse entrado.

Carlos Pinto Coelho, Magazine Artes, nº53, Agosto 07, p.26.

Me ver-me

O ardor que procede
a contenda interior
no terror do encontro
a promessa da invenção
manto com que me cubro
para não me ver
-me

Miguel Godinho

A mancha do tempo

Há um hiato na memória
entre o hoje e o ontem
uma linha difusa onde tudo
se mistura um espaço adulterado onde
me perco - uma frase com as
palavras misturadas. Com o tempo
tudo acaba por se ajeitar a linha
torna-se mais clara o espaço translúcido
e as palavras reescrevem a frase
ainda que completamente manchadas
pela tinta do tempo

Miguel Godinho

Os macacos

os palhaços do circo jamaica
ficavam roídos de inveja
quando os macacos
entravam primeiro em cena

faz-me lembrar aqueles
que por aí andam e que
se tornam palhaços
quando o circo da vida
não os deixa actuar
quando querem

Miguel Godinho

DE COSTAS PARTI

miguel godinho

És a tua ficção

És a tua ficção
uma ilusão criada
para te esqueceres de ti
um delírio exaltado
engendrado na infância
um pensamento heróico
para te esqueceres de ti

Miguel Godinho