As coisas não são apenas o nome que se lhes dá.

Miguel Godinho

Um amigo de outrora

Vi um amigo de outrora.
Apresentou-me um enredo. Foi uma história tão mal contada que ninguém acreditou. Também não se importara nada com isso. Pretendia apenas uns trocos para que pudesse satisfazer o vício e perder-se de novo em sonhos e delírios heróicos que lhe acalmariam as dores físicas e a ansiedade espiritual. Daquela cabeça brotava apenas uma necessidade: colocar o cinto no braço, premir o gatilho da pistola e disparar a bala que o transportaria para o purgatório do deleite, esse limbo de lama e trepadeiras de cor escura que se afilam pelas paredes e pelos corpos estendidos, amontoados em torno daquela substância que lhes dá vida e que ao mesmo tempo os mata.
Foi triste observar esse cenário de dor.

Miguel Godinho

Já saiu a obra "A vinha e o vinho no Algarve - O renascer de uma velha tradição", editada pela CCDRA.
O livro foi escrito por mim e pelos profs. Orlando simões, João Luís Fontes, Luis Oliveira e João Bernardes (sendo que os últimos dois foram os coordenadores da obra), a par de outros colaboradores. Podem encontrá-lo nas livrarias (pelo menos já o encontrei à venda na Bertrand,em Faro).

Chuva de palavras
Num lago de frases por escrever
junto a uma estrada com uma história para contar

Caminho lamacento repleto de vírgulas
E pontos de exclamação junto a uma cascata de letras

Paisagem de quadras verdes
como árvores que aguardam pelo Outono para deixar cair as estrofes
que adubarão o terreno
onde alguém há-de semear o que sente
para outros depois colherem
aquilo que também sentirão.

Miguel Godinho

esta dor que sinto de novo
uma faca de punho violeta
rasura
perfura

cansaço estranho
despertar numa noite escura
tremer
por sentir que não sei
quem sou

Miguel Godinho

O Som

Só importa agora
ouvir o som das ondas
que inscrevem na areia
a cor da sua morte.

Miguel Godinho

Al-gharb 1146

Não fosse a obstinação de um filho da mãe impaciente pelo direito à terra, devido à morte prematura de seu pai (seria?) e talvez ainda hoje no Gharb Al-andalus se passassem as tardes à luz de poesia e de acordes “alaúdescos”. Ao invés, esta mesma região viria a tornar-se num Portucale cristão, obsceno e altamente promíscuo, carregado de insensibilidade e intolerância perante o refinamento da cultura oriental. Como que por vingança, Allah viria a impor ao Deus Cristão uma pena que obriga ainda hoje a vida neste território (especialmente nas regiões mais a sul) a correr de uma forma mais lenta... É uma das heranças dos tempos em que a vida era branda e requintada, onde a Cultura era sublime e um dos pilares do Ser.
Após a leitura de Al-Gharb 1146 de Alberto Xavier é esta a impressão que nos fica. Esta obra de ficção histórica, recentemente lançada pela Editora Bertrand, transporta-nos para os tempos do Al-Andalus (a zona que correspondia à P. Ibérica, governada pelos muçulmanos). O Al-Gharb designava a parte mais ocidental deste território (a Lusitânia romana), inserida numa pequena parcela da Estremadura espanhola.
O autor inventa uma história a partir de dados históricos concretos, transportando o leitor para aquele passado perfumado e carregado de cor, quase que numa empresa académica, propondo ao mesmo tempo, explicações para os nomes actuais das terras, para as relações políticas, para os ambientes de época, embora as personagens não sejam mais do que o motor para apresentar o panorama histórico dos conflitos existentes à época, sendo que, muito possivelmente, e de acordo com os dados históricos, esta narrativa não foi mas poderia muito bem ter sido verídica.
Assim, somos convidados, de uma forma muito apurada e pormenorizada, a “visitar” a paisagem cultural da época, as formas de inter-relacionamento entre as várias autoridades, as ocupações das mesmas, os interesses, a alimentação, o vestuário, a visão sobre o “Outro”, a visão do mundo.


Uma proposta de leitura obrigatória. Para nos fazer almejar com o Gharb refinado e perfumado dos tempos em que este se orientava para Meca.

Miguel Godinho
publicado no "Jornal do Algarve" de 2 de Novembro de 2006

O dia nasceu sombrio
A água do lago estava turva e a chuva que começou a brotar dos ceús vinha suja, enegrecida pelo fumo daquela fábrica lá ao longe.
Despi-me e entrei na água como que a carecer de uma ablução. Sabia que água não estava limpa mas ainda assim entrei, mesmo sabendo de antemão que de lá não sairia lavado. É daquelas coisas que não podemos controlar, temos simplesmente de atender aos instintos porque não há outra forma. Perguntas-me se realmente sabia o que estava a fazer. Não importa, nem sequer pensei nisso. Fi-lo. Sujei-me e chafurdei na lama. Foi o melhor banho que alguma vez tomei. Lavou-me a alma.

Miguel Godinho

Uma demorada ausência para contemplar as belas paisagens da Tunísia e aperceber-me uma vez mais que este Algarve onde agora regresso pertence a uma grande casa de família com vista para o mediterrâneo, esse grande pátio comum que agrega à sua volta um casario branco com pinceladas de azul de onde se avistam oliveiras, alfarrobeiras e laranjeiras. E sobretudo, mediterrânicos(as) de tez bronzeada.

Miguel Godinho

Amo a quietude da tua existência

Carrego nestas teclas para que decifres o que penso
jogando sobre uma página
esta mancha de letras,
este conjunto de palavras.
Pintura de letras agrupadas uma a uma
e espaços em branco usados para intercalar os substantivos, os adjectivos,
os pronomes, artigos e por aí.
Quão distinta fica esta folha
cheia de caracteres arredondados, pontiagudos, disformes.

estas palavras delineadas como formas usadas para esboçar
o que de repente se desenhou no meu pensamento
mãos que, como instrumentos,
ordenaram as teclas
para que a imagem que agora observas passasse a existir.

Miguel Godinho

Algarvio com muito gosto...Mas há muito por fazer (ou por desfazer) nesta minha região...

New Millenium Algarve

O Algarve, a citação de uma civilização e de uma paisagem mediterrânica ou a síntese de um desejo mal conduzido de entrada no mundo “evoluído” de hotéis da última moda, iguaizinhos aos que vi em Cancun. Também nós por cá temos uns mamarrachos na falésia de Albufeiracun.

Neste formigueiro desenfreado do mês de Agosto, as formigas são feias, não respeitam o carreiro que aperta o intenso tráfego e atropelam-se por todos os lados. Fumegam pelo nariz frases de impaciência, convencidos de que a vida aqui tem de correr ao mesmo ritmo da metrópole. Ora é o barco que acede à praia que não circula mais rápido, ora é o velho que vai de pasteleira na estrada e que não deixa o BMW de matrícula francesa passar.

Quis ver nesta região onde vivo uma paisagem que os postais antigos mostram, de casas caiadas de branco, ocre e óxido de ferro, derramadas ordenadamente pelos campos cobertos de figueiras, laranjeiras e amendoeiras em flor, mas esta minha imaginação fértil já não consegue fantasiar quando tenho a janela da sala aberta.

Terra de eiras e de noras, poços e castelos de taipa. Chaminés rendilhadas e platibandas decoradas. Quem me prova que não é mais um produto da minha imaginação? Conheço um senhor que diz que se lembra mas eu não sei bem se hei-de acreditar. Nora, só conheço o “Aldeamento da Nora”, ali para os lados de Portimão.

O meu pai está sempre a dizer que antigamente gostava de ir ao mercado de Estói comprar botas de couro que um senhor que vivia ali para os lados de Quelfes fazia. Mas a ultima vez que lá fui com ele, apareceu a GNR e apreendeu todos os CDs da Floribela ao filho desse mesmo senhor.

Algarve. New Millenium Algarve.

Miguel Godinho

De repente
lembrei-me das cores de ontem
dos cheiros daquele presente
desse passado que é de novo agora
como se nunca tivesse deixado de ser

Como que um presente sempre
presente nesta memória de agora
agora e por agora
porque de repente
a muleta do tempo tropeça
na vontade do teu regresso

de repente

Miguel godinho

Os banhos das plumas caprichosas

Folheio o jornal e mais uma vez ouço alguém dizer na sua crónica caprichosa que o Algarve não presta e que o Algarve não presta mesmo.
E o que faria essa pessoa naquela praia algarvia ontem? Teria apanhado boleia para a praia errada? Estaria ela a pensar, enquanto se estendia na rebentação das ondas, que estava em Carcavelos? Enganar-se-ía na citação da região mencionada no artigo de jornal? O que faria ela nesta praia reduzida e superlotada algarvia?
Ah...Alguém me disse que chegou ao Algarve na semana passada. Adora esta confusão dos meses de Julho e Agosto mas não pode dizer nada aos seus amigos lá da redacção porque parece mal. Uma pessoa com a sua classe tem de explicar que detesta o Algarve porque é o que se diz hoje em dia. Por isso, prefere dizer que são os meninos lá em casa é que a obrigam a rumar a sul.
É o habitual. Pseudo-turistas portugueses, intelectualóides convencidos que vêm dar de comer ao suleco esfomeado que não vive mas sobrevive o resto do ano, à espera do lisboeta de Mercedes por pagar que aluga um quarto duplo para sete e que pede uma dourada para dividir com a mulher e a sogra. Os filhos que partilhem uma omeleta entre eles.
São estes excursionistas que nos abarrotam as praias, famintos, sequiosos por um metro quadrado de areia fina. Nenhum deles aprecia o Algarve... Cuidado com esses bandos maledicentes mas viciados em Algarve, esse produto que só podem consumir em Agosto e que nós algarvios temos acesso durante todo o ano. A inveja fá-los criticar o que não têm e quem tem. É o habitué do pessoal que gosta de glosar o que consome. É bem entre a classe.
Pois por cá o sol brilha todo o ano e as praias também lá (aqui) estão em Setembro, em Março, em Maio, enfim, acho que durante todo o ano. E vazias desta gente! E quão bom é sair do trabalho e em cinco minutos estar ali, a banhar-me nas águas atlânticas que o Mediterrâneo aqueceu.
E os restaurantes que tanto tempo demoram a atender esses portuguesinhos de língua afiada continuam a servir o mesmo peixe fresco quando o mês de Agosto acaba. Podem demorar um pouco no atendimento mas por cá o tempo não corre à mesma velocidade. Por cá há sempre tempo. E paciência. Heranças de outrora, de um tempo em que estes turistazecos ainda não tinham descoberto as maravilhas desta linda região.
Se esta se corrompeu tanto ultimamente como gostam de apregoar, pensem porquê.

Miguel Godinho

Mulher do sul

Cores claras numa névoa indiciada
Mancha de luz num leito de penumbra

Revelas-te como que quimera.

Questiono as tuas ausências
Mesmo sem saber quem és
Rebelde, fugaz nos sinais,
Devaneio de experiências inconstantes
Inebrio de loucura salutar
Fumo embriagante de haxixe berbere

Sonho mediterrânico de mulher quente
Qual cobra que se enrosca na alma.

Veneno que não dói mas inflama

Sofro quando te vejo
Morro se não te sinto.

Miguel Godinho

O meu tédio não dorme
Cansado existe em mim
Como uma dor informe
Que não tem causa ou fim.

Não sei o que desgosta
A minha alma doente.
Uma dor suposta
Dói-me realmente.

Perdi-me dentro de mim
Porque eu era labirinto
E hoje, quando me sinto,
É com saudades de mim.

Passei pela minha vida
Um astro doido a sonhar.
Na ânsia de ultrapassar,
Nem dei pela minha vida...

Eu não sou eu nem o outro,
Sou qualquer coisa de intermédio:
Pilar da ponte de tédio
Que vai de mim para o Outro.

In Alberto Xavier, “Al-Gharb 1146”

A bomba que vive em ti
Sabe que as coisas não são como aparentam ser
Sobrevive como se fosses Deus
como se soubesses que tudo isto é um sonho
Que tudo é uma coisa só

Miguel

Do mundo, da vida, do que aqui fazemos
Tentam-se descrições, caracterizações, definições, aproximações, explicações
Granjeiam-se conclusões.
Revelam-se verdades prontas e asseadas, produções de bolso,
certezas impingidas,
premissas associadas à força.
Sustentam-se embustes pois são o alento dos eruditos.

Miguel Godinho

A criação dos céus

Começou por desenhar este espaço na Sua cabeça
Ilustrou-o com as cores da tua presença
Derramou demasiado azul, ofuscado que estava com a luz dos teus olhos.

Miguel Godinho

Warhol meets Pessoa